День 11

Дорогой дневник. Три дня. Меня не было. Я не имел возможности выговориться, говорить, действовать. На девятый день ко мне пришла полиция и буквально забрала меня из моей же квартиры. Забрала. Как псину. Как плохого человека. Они забрали меня, надели наручники и повели в психиатрическую больницу. Они. Меня. Привезли. Сюда. СУКА, Я НЕ ПСИХ, ПОЧЕМУ ВЫ ТАК ДУМАЕТЕ, Я ХОРОШИЙ. Я ЛЮБЛЮ ЛЮДЕЙ, ЛЮБЛЮ ФИЛЬМЫ, ЛЮБЛЮ ЛЕГО, ПОЧЕМУ Я ПЛОХОЙ? Они сказали, что это я убил тех людей. Я? Я никого не убивал, я не убивал их. Они хорошие люди. Зачем мне это делать?! Я сказал, что хочу, чтобы они привезли этот дневник из моей квартиры. Мой врач дал добро, ведь вести дневник — это хорошо. Эти три дня я в психушке. Белые стены, кровать и стол. Всё. Кормят тут ужасно. В туалет или в душ — под присмотром и по графику. ВСЁ ПО ГРАФИКУ. Буквально всё. Я даже побриться не могу, потому что не положено. Это ошибка. Это чёртова ошибка. Голоса стали сильнее. Говорят. Моё имя. Они говорят моё имя.