Часть 1

Лето вянет на глазах, я поймаю его в сеть, отчего глаза в слезах, потому что Жизнь, как Смерть. Нежной розы больше нет, лепестки в прожилках гнили, птиц не слышится напев, колыбель свою забыли. И не тянет в предрассвет, выглянуть в своё окошко, мерзлой тени силуэт, дышит судорожно и тошно. И картину Светлояра, экспрессивною рукой, осень превратит устало, в умирающий покой. Повернув по ветру щеку, и в ресницах луч замаясь, лето в зарослях протокой уходило не прощаясь. Встану, босыми ногами, на холодное крыльцо, и дрожа и содрогаясь, помня летнее лицо, я заплачу не стесняясь, Смерти будет всё-равно.