Ничто не вечно

      Из всего не-многообразия декора, полупустую кухню сильнее всего украшала тишина. В последний раз ее перебивали кипящая вода и щелчок электрического чайника.       За деревянным столом, накрытым белой клеенкой, трижды сгорбившись сидел Старик. В руках он держал чашку. Пустую.       Глядя на дно чашки, Старик словно погружался в бездну собственного сознания, увлекаемый воспоминаниями. Школьные годы, первая любовь, тягостные утраты. Все это оставило глубокие следы на его душе. Но насколько они реальны?       Старик перевел взгляд из чашки на стол. Пусто. Лишь ободранная скатерть могла рассказать какую-либо историю.       Старик посмотрел на дальнюю стену. Обычные деревянные шкафчиками с парой-тройкой тарелок, из которых владелец уже очень давно не ел.       Старик взглянул на окно. За тонкими шторами виднелась наполненная жизнью улица, надежно отделяемая от царства старости советским стеклом. Из-за крон деревьев местами проступало ярко-оранжевое закатное солнце. Солнечные блики всецело поглотили внимание Старика.       Когда-то он сражался за свет. За истину, за правду. На своем жизненном пути он встречал многих, кто представлял угрозу его идеалам. И с такими Старик не церемонился. Он сражался за то, во что верил, и уважал в других эти качества. Порою даже тогда, когда этими качествами обладал идеологический соперник.       Он вновь вспомнил все то, чего лишился, отстаивая свою свободу. Но ее не было в этой комнате. В комнате остались лишь деревянный стол, старая скатерть, потрескавшаяся фурнитура и пустая чашка в руках у опустошенного человека.       Солнечный свет полностью перекрыли листья деревьев и все оставшееся от Старика, погрузилось во тьму.