Часть 1

Можно выбрать из тысяч дорог — я стою до сих пор впустую и когтями, как дикий пёс, землю нервно гребу сырую на скрещении четырёх. Всё, что я издавнА имею: ящик, полный чужих имён, перемотанный ржавой цепью, в нём укутанные в платок кости — остов моей надежды. Просыпается на песок из могилы земля /с одежды/. А на фото, где наискось шрам разрыва заклеен скотчем, тот мальчишка, что слышал вновь, без надежды напевы «Отче» и без веры раздАл всем в долг то, что пряталось за костями. Только время долги не ждёт и года превращает в камень. Застывает досада в венах, и стучит в голове: «Идиот». Не придёт перекрестка демон:        мою душу               никто                      не возьмёт.