Часть 1

Мне не пишется и не верится, что когда-то смогу писать. На листы течёт околесица, пропитав всю насквозь тетрадь. Мне дано было с Высшей Помощью строкам льющимся сдаться в плен. Будто утлое жизни судёнышко снова делает резкий крен, я теряю себя по линиям, я ищу неизвестно что и отделаюсь, может, гибелью, если сжалятся надо мной. Составляя себя по стёклышкам, по осколкам зеркал и льдин, я пишу тишину под вой и шквал, крепко запертый шторм в груди. Все листы утопают в пламени, что мне жжёт изнутри глаза, но о том, как созвездья падают              не получится                      написать.