Часть 1

Моя любовь не о цветах, Она не о подскоках сердца, Она не кроется в словах, Или возможности согреться. Она не в жертвах и дарах, И не в приня́тых сторонах. Она не в сомкнутых руках, Она не в клятвах отщепенца. Моя любовь горит огнем, И тихо шепчет серым дымом. И потому не видно днем: Дым– облако, свет солнце смыло. Она не брызжется ключом, Не прорывается дождем, По одиночке, но вдвоем, В ночах прове́денных уныло. Я запишу всю твою суть, Так, словно ты моя идея, Не дав чернилам утонуть, Смерть для мыслителя– потеря. Увековечу твою грусть, Пока меня справляешь в путь. Дам преданность свою вдохнуть, Своего отгоняя Зверя. Моя любовь в твоем шарфе, И в невзначай открытых тайнах. Она в пейзажах вдалеке, Что я пишу тебе в тирадах. Любовь в сгоревшем городке, В испепеленном табаке, И на метафор языке– Необязательна, случайна.