***

Кто этот дьявол, что кусает плечи И просит так яростно обладать Им самим, и позволит упасть В этот тягучий риск? Не хочет, дрожит, не подойдёт ни к кому, Но сделка с совестью грызет наивно. И почему вдруг выбор эферемерен, И он, сомневаясь, идёт на риск? Приказы кажутся глупой шуткой, В которой воле и места нет. Он уперто сочиняет куплет И уверенно идёт на риск. Смерть по-дьявольски направляет Разум в конфликты и злую среду. Его кусают до крови в плечо. И он. Отчаянно. Идёт. На риск. Он не знает, когда этому придет конец. Попробует игнорировать «смерть», К которой вдруг, рискуя, придёт? Сочиняет куплеты, по-новой идёт. Перестанет однажды концерт ломать. И каким горьким окажется этот бред, Если он, сомневаясь, скажет всем «нет». И прекратит этот чертов риск.