Дом

Червём проклятым жрёт меня тоска И снова маюсь. Странник я без места. Куда идти? Вот б знать наверняка, Где мне не будет плохо или тесно. Но знаю точно: прошлого тиски Уж никогда не будут моим домом. Да, тяжело и давит на виски, Но это правда и совсем не ново. Пристанище - оно, увы, не дом, Лишь островок средь бурь моих житейских. Мне нужно выйти и уж напролом Прокладывать дорогу. И средь мерзких Людей, путей, дождей, домов и вьюг Искать своё, как боль моя, родное. Там будет дом, блокноты и утюг. Возможно, где-то рядом будет море. Не море страха, боли и обид, А то, что где-то там и океан. Я встану и пойму, что не болит, И положу ракушечку в карман.