Строфой

И мысль станет первою строфой, И также, как пришла, вдруг оборвётся. Ну что, скажи, поделать мне с тобой, С душою, что поэтом вновь зовётся? И что ни фраза, всё нелепый стих С началом, но без внятного конца. Ну, что, душа моя - поэт, притих? Поёшь, но стыдно высунуть лица? А впрочем, что с тебя, мой милый, взять... Миг вдохновенья быстр, подобен вдоху. Придётся мне твою строфу-то взять И дописать. Вдруг выйдет и неплохо...