Диагноз

Мама, оказалось, что я болею. Оказалось, что навсегда. Часть меня будет вечно одна, А другая смущать меня. Ведь я буду просить помочь, когда в тихий простой вечерок что-то будет ютиться меж ног, и печаль захлестнет как песок. Он стоять будет в горле, глазах. Я и слова сказать не смогу. Он оставит меня в слезах, он же прах, он стечет как тушь… Разожгу на ресницах улыбку, в день другой и при ясном солнце… но она — это дебрей глушь, это счастье не раз уж бьётся… не поймать озорной той рыбки, она просто златая чушь… Я болею, и это, мама, лишь слегка тяготит меня. Ведь бешусь я, прося тебя, мне помочь, когда в сердце тьма. Потому что я справлюсь… Справлюсь… Так хотелось бы… Мне сказать. Мне хотелось бы наплевать на отсутствие всяких сил. Но усталость берет своё, я теперь уж одна не смогу, иногда просить моэ твоё — это я… получить могу? Я болею, но в самом деле, никакая то не болезнь. Это — жизнь и диагноз, мама. Это то, какова я есть.