Unkown

Ожидание вечной встречи как обычно приводит в ничто. Не бывает таких людей, что приходят на место «его». Ну а может «она» где-то там, за порогом у двери стоит. Или «он» между часом бежит, чтобы дома достичь моего. И с годами оно не проходит — чувство, будто кого-то ты ждёшь, ты «её» всë никак не вернешь, ты «его» не зовёшь, не идешь, сводит горло, и кровь забродит, сердце в вены пускает вино, изначально то, что-то, стерло, словно сцену плохого кино. И в нутро заглянуть боишься: может быть, ожидаешь себя?.. Мне хотелось сказать бы да… То, к чему ты всю жизнь стремишься, может просто… Кусочек меня?