Сказ первый: Короче, Сова-таксидермист.

У неё очки ещё такие с дофига диоптриями. Ловит мышек, белочек, ёжиков и делает чучелки. Мясо выедает, а это - так, хобби. Приходит к ней как-то раз Мышонок. Мнётся весь на проходе, страшно стало. — Да ты проходи-проходи, вот, угощайся. — налила ему Сова чай и печеньки пододвинула. Мялся-мялся да и пропищал: — Мне бы вот чучело бы из ужа... — и протягивает тонкими лапёшьками змеиную кожицу. — Не вопрос. — говорит Сова, — Когда тебе сделать и для каких нужд? — Мне, чтоб в доме стояла, чтобы страх преодолевать... Змей я боюсь, очень. — Хм, ну ок... Всё будет. Отдал мыш трясущимися лапами материал, с трудом добытый, оплатил. — А меня ты не боишься? — ехидно спросила Сова. Мышонок сглотнул неудачно, поперхнулся и долго откашливался крошками от печенья. Сова похлопала его массивным крылом по хрупкой спинке и отпоила чаем напоследок. Мыш ушёл, так и не ответив, молчаливый, задумчивый. — Приходи через месяц! Через месяц точно выполню. — провожала его Сова, прихлёбывая чаёк. Больше он к Сове не возвращался. Перестал змей бояться.