Начало чего-то устрашающего

Его звали просто — Художник. Не потому что это было псевдонимом, а потому что имя давно перестало иметь значение. Он жил в холодной, плохо отапливаемой студии на окраине города. Облупленные стены, запах растворителя и вечная пыль. Холсты стояли вдоль стен одни проданы за копейки, другие так и не закончены под предлогом "Нету вдохновения" к нему оно давно не приходило. Так давно, что уже и забыл запах его. Деньги уходили рекой, появлялись долги за аренду, кредиты, еда по акциям. Он рисовал ночами, потому что днём не было сил верить, что это кому-то нужно. Мир не ждал художников. Мир ждал тех, кто умеет выживать. Когда ему предложили "игру", он даже не удивился. Просто подумал и сказал –Это единственный шанс вырваться из этой мышиной жизни… я в деле! Кто же знал что он пожалеет уже с первого дня… Проснулся он в общей комнате четыреста пятьдесят шесть людей, одинаковые костюмы, одинаковый страх и недоразумение в глазах. Матсуро он заметил сразу. Она не суетилась, не кричала, не задавала вопросов. Сидела отдельно, прямая, собранная, с холодным взглядом человека, который уже всё понял. И думал "Хуже уже не будет"