ᑓᑎᑌᙁᗝᒋ

Он выиграл… Никакой музыки. Никаких аплодисментов. Только холодный воздух и слишком обычное небо. Ночь была ясной такой же как до игр. И от этого становилось хуже. Снова ночь и холодная как лед вместе и соль оставила шрам. Ему вернули имя, документы, деньги. Сказали, что теперь он свободен. Свобода ощущалась странно. Словно её забыли объяснить. Он вернулся в ту же студию. Те же стены. Те же трещины. Только теперь они не казались бедностью, они казались пустотой… Первую ночь он не спал. Каждый раз, закрывая глаза, он видел Матсуро. Не мёртвую. Живую. Смотрящую на него спокойно, как тогда. Он пытался не думать. Не рисовать. Но руки начинали дрожать, если долго оставались без дела. На следующий день он взял холст. Краска легла неровно. Он злился, стирал, начинал заново. Ничто не было «достаточно». Потому что он рисовал не портрет, а память. Он рисовал её такой, какой она никогда не позволяла себе быть. В студии снова пахло краской. Но теперь этот запах не означал надежду. Он означал обещание. Холодные руки рисовали. Рисовали… бесцветные правда пейзажи. Прошло время. Он расплатился с долгами. Его картины начали продаваться. Люди говорили, что в них "слишком много смысла" но именно это их и притягивало. Прошли годы. Он стал известным художником. Но так и не стал счастливым. В его студии всегда висела одна картина, закрытая тканью. Он никому её не показывал. На ней была Матсуро. Не та, что на игре. Не та, что в форме. А просто человек, который сделал выбор. В последний вечер, перед очередной выставкой, он убрал ткань и долго смотрел. –Спасибо. –Прошептал он. –Что я всё ещё здесь… 𝑻𝒉𝒆 𝒆𝒏𝒅