Гул теней

Она не дошла до следующей тропы. Мысли настигли её раньше. Они не имели формы — только тени с когтями, знакомые голоса, обрывки фраз. Они поднимались изнутри и снаружи сразу, вплетаясь в неё, как чёрные корни. Она упала на колени. Закрыла голову руками — но это не помогло. — Хватит… — вырвалось у неё. Но тьма не слушала. Они говорили все разом: «Ты слишком чувствительная» «С тобой тяжело» «Ты сама виновата» «Если бы ты была другой — тебя бы не бросали» Она закричала. Не тихо — впервые по-настоящему. — Мне больно, потому что я верила! Потому что я оставалась, когда меня не выбирали! Потому что я стирала себя, чтобы быть удобной! Тени сжались сильнее, впиваясь. — Мне больно от слов, которые я проглатывала. От слёз, которые прятала. От надежды, которую мне не возвращали! Её голос дрожал, но не ломался. — Мне больно, что я каждый раз думала: ещё чуть-чуть — и меня полюбят. А меня просто терпели. Использовали. Не видели. Мысли зашипели, теряя силу. Они не любили, когда их называли по имени. — Мне больно, — прошептала она уже тише, — потому что я слишком долго была сильной, когда хотела, чтобы меня просто обняли. Тени начали отступать. Не исчезли — но больше не душили. Она осталась на коленях, опустошённая, но живая. Слёзы капали не в пустоту — в землю. И впервые боль перестала быть безымянной. А значит — перестала быть всем.