Глава 1: «Новое тело»

Меня выдернул из сна оглушительный звонок телефона. Я кое-как разлепил глаза. Голова раскалывалась так, будто по ней лупили тысячей мелких молоточков. Потянулся рукой, пытаясь нащупать мобилу, и только потом дошло — это вообще не мой рингтон. Я замер и огляделся. — Чё за… Я где вообще? — пробормотал я в пустоту. И голос был не мой. Я резко подорвался с кровати, нихрена не понимая, что происходит. Комната была завешана плакатами и постерами каких-то рок-групп. Со стен на меня пялились стрёмные рожи, будто специально ухмыляясь. Заметив зеркало на двери шкафа, я подошёл ближе — и у меня внутри всё оборвалось. В отражении был не я. На меня смотрел тот самый странный пацан с параллельного потока. Тот, который вечно смотрит исподлобья, вместо нормальной музыки слушает какие-то бесконечные оры и не вылезает из своего чёрно-серого худи. — Блять… Это сон. Это просто, мать его, сон. Я начал лупить себя по лицу, щипать, выкручивать пальцы — всё подряд. Больно. Слишком больно. Но нихуя не менялось. Это не сон. Я не сплю. Когда до меня окончательно дошло, что всё это по-настоящему, я сел обратно на кровать и уставился в пол, пытаясь хоть как-то сложить происходящее в голове. В этот момент телефон снова зазвонил. Я дёрнулся и уставился на экран. «Ден». Ну охуенно. Судя по всему, единственный друг этого тела. Я вообще не понимал, зачем беру трубку и что собираюсь сказать, но палец сам ткнул в экран. — Алло. — Здарова, Антох. Ты чё, как? — сразу затараторил голос. — Я пол ночи с толчком в обнимку просидел. Всё-таки хуёвая идея была пить водку, запивая вином. Ты на пары вообще собираешься или можно забить? — Здарова, Ден — выдавил я, стараясь звучать хоть немного уверенно. — У меня башка болит просто пиздец. Вообще вставать не хочу. Может, ну его нахуй, эти пары? Я щас таблетками закинусь и дальше спать. — Понял. Тогда до вечера. Я уже хотел сбросить, но меня перекосило. До вечера? Какого, нахуй, вечера? — Бля, Ден, чёт я вообще туплю. А что у нас вечером? — Ууу, пиздец — он хмыкнул. — Тебе чё, память отшибло? У тебя отчим с командировки приезжает. Мы же собирались на неделю в хату моей бабки свалить. — А… точно. Пойду тогда проверю, всё ли собрал, чтобы съебаться. — Давай. Напиши мне за полчаса, как выдвигаться будешь. — Ок. Гудки. Я уставился в телефон и почувствовал, как начинает накрывать паника. Как мне вообще общаться с этим Деном? Нахрена мне валить из дома? И самый главный вопрос — как, блять, мне вернуться в своё тело? Я снова оглядел комнату. Разбросанные шмотки, ноут, наушники… и собранная сумка. Сумка. Я подскочил к ней, дёрнул молнию и начал копаться внутри. Шмотки, тетради, зубная щётка, зарядка от ноута… планшет. Достав планшет, я приложил большой палец к экрану. Он пискнул и разблокировался. Я полез в соцсети, пытаясь хоть немного понять, кем, нахуй, я теперь являюсь. В целом — обычный пацан. Только слушает какую-то дичь и одевается, как «загадочный мальчик из депрессии». Полистав переписки, я залез в архив. Новостные каналы… и мой аккаунт. Мы никогда не общались. Я открыл диалог — и охуел. Сообщений было дохуя. Отложенные. Чем дальше я читал, тем сильнее у меня ехало лицо: с «ну, окей» на «ебать… что нахуй вообще происходит?» Я отложил планшет, уставился в стену и попытался переварить всё, что только что узнал. И это было только начало.