‎

Тысячи. Сотни тысяч. А разве жаль их? Сколько из них — те, кто имя твоё писал? Каждый хотел тебя побольней ужалить — пусть же встречают шквал электронных жал, пусть за плевки в сети головой ответят, кровь потечёт — как тёк из-под пальцев яд. Если другим легко пожелали смерти — значит, готовы собственную принять. Шанс я им дал — они его упустили, вирус бесчеловечности разнеся. Просто игра. Забава. Они шутили. …Помнишь, ты всё шептала, что так нельзя, что не должны казнить за ошибку люди и что их гнев страшнее небытия… Вот бы спросить земных и небесных судей — если на пять минут опоздал бы я, то бумерангов их бы на всех хватило? Впрочем, тогда б я лично сжёг целый мир. Люди пусть не боятся — ждёт тех могила, кто добровольно выбрал не быть людьми, тех паразитов, что добивают слабых, роем летят и досуха душу пьют. Чтоб по заслугам им воздалась расплата, незачем в вечности Высшего ждать судью. За сто морей, вдали от тебя и дома, в светлой, но бесконечно чужой стране, с липкой тоской я вижу на мониторе, как с каждым днём их ульи растут — и нет веры теперь в раскаяние пропащих. Пусть им откликнется. Пусть в страшный миг умрут. Мой им ответ — за неспасшихся и не спасших, кто опоздал когда-то на пять минут.