Колкое

В то утро сухая река асфальта заштопала город пустынным мостом, как всегда, А солнце сходило с ума, бросаясь со стёкол лезвиями вымученного тепла. Ты просто ушёл на работу, фатально забыв обо всем, какая беда? Март хрустко вычертил рамки: одну для тебя, одну для меня. Твоя — мне горит не затухающими светляками, моя — ссыпает вниз за вопросом вопрос. А утром опять вороньё закличет делами, и память вставит новую нить в иглу-мост.