Часть 1

Этот путь беспечный и терновый, Он пройдёт и будет снова мучить. В мире крови сила есть у слова, Лишь оно всех убивает лучше. Этот путь— прыжок вниз с парашютом, Где не знаешь, как остаться целым, Жизнь — лишь часть старинного дебюта, Все мы — часть одной огромной сцены, Где нет конца, будь он каким угодно, Надежды нет. Не будет. Не ищи. В ней только тьма, что дышит льдом холодным, Здесь наша часть оставленной души. Здесь сотни страхов, голосов и ликов, Всё тайное, что корни пустит в закромах, Ведь все мы здесь совсем не шиты лыком И что-то прячем в тайниках ума. Здесь пьеса та, где нет совсем актеров, Где солнца свет - направленный софит, И мы живём в заевшем разговоре, Бесплодно зарываясь в тьме молитв. А занавес от нас в одной минуте, Хоть пьеса не объявит нам антракт. Здесь нужно жить, ведь мы - живые люди, Жизнь — сцена, что ждёт часа просто так.