Часть 1

Запах поздних цветов из гранёных стаканов запьём. Зной вчерашний, вернись! Бабье лето, куда же ты? Где ты? Парк укутался в прель, будто нищий бродяга в тряпьё, Растерявший беспечно из рваных карманов монеты. Мной холодный сентябрь, конечно же, будет прощён За размытые в сером тумане деревья и дали... Может быть в эту осень мы ждали чего-то ещё – Поцелуев от солнца на лицах своих ожидали. Словно в жертву забытому в светлый июль божеству, Оставляя на клумбе в траве георгинов камеи, Жадный ветер из кучи хватает в охапку листву, И бросает в траву, их подолгу держать не умея... У прожжённого пьяницы плещется влага на дне, И кленовый листок мельтешит карасём на кукане. Мне не выпить того, что готовило лето не мне. Но достанутся кубики льда в опустевшем стакане. Черенком от листа горький привкус во рту освежу: Хорошо помечтать у берёз, в уголке потаённом, Чтобы мне у реки, в этот час целовать госпожу В загорелые плечи, под платьицем жёлто-зелёным. Можно бабьему лету сплести из настурций венок... Я иду не спеша вместе с ним по аллее короткой. Ветер тихо скулит, словно мокрый продрогший щенок Над оставленной кем-то в кустах шоколадной обёрткой.