Поэт

Ты как поэт бездарен и как создатель слаб. За пеленой сознания ты рифмам этим раб. Твои больные мысли не будоражат кровь. Зачем, кому ты пишешь те фразы про любовь? Поэт писал и плакал и ночь темна была. Для безвозвратно слабых надежде грошь цена. Он словно ангел падший, грехи в слова сложил… И сам себя не понял, ведь так талантлив был… Спустя года до строчек бессмертие дойдёт. Но Автор свои строки уж больше не прочтёт…