Часть 1

Меня так кидает — из пламени прямо в лёд. Если б была душа, пиздел про какой-то камень. Помнишь весну? Двадцать второй был год. Помнишь, как я фонтаном блевал стихами? Помнишь, как матюкался, орал и ныл, что не могу, не-могу-не-могу-сука-блядь?! Помнишь, как резко выдохся и остыл, чужую боль прекратив сквозь себя пропускать? Стало ли легче? С хуя ли? Конечно, нет. Главное — верить. А вера — она спасёт. Тьму ведь всегда побеждает в итоге свет. Главное — верить в это. И в то, что ты можешь всё — безоговорочно, твёрдо, везде, всегда. Тогда привкус крови во рту вроде бы слабеет, тогда не снятся разбитые города, сожжённые хаты, кладбищенские аллеи… Тогда покойники за спиной не бледнеют в ряд, и полуденницы не выходят в крови из нив. А демоны все мои… Они говорят: «Спасибо скажи, дебил, что остался жив». Спасибо… Еще язвят! Им не всё равно?.. А призраки говорят помолчать об этом. И нет смысла спрашивать, с хера ли так темно. Они мне ответят, что это перед рассветом.