мажор

Я сел за стол, достал бумагу,  Собрал в кулак свою отвагу.  Пора бы стих мне написать.  Но тема смерти надоела,  А вот любовь - другое дело.  Но что же в этом мире мне по нраву?  Партер, страна или же слава?  Нет, нет, все это смертная тоска и скука.  Другое дело - трахать суку,  В борделе моего братка.  А может бросить мне работу?  Пуститься в пляску, выпить водку.  Ах, на часах двенадцать срок два.  В такое время пьет лишь алкашня.  А, я ведь человек великий,  Талант, писатель, но безликий.  Наташка вот зайдет под квас,  И к черту этот сладкнький рассказ.  Пусть поищут автора другого,  пока лежу я под забором.  Уставший, пьяный, но счастливый.  Такой ленивый и брезгливый.  Поэт бездарный, безимянный,  Он выбрал быть свободным, хотя и безработным.