Сливово-цеппелиновая роща

13 декабря 1995 года

      Непозволительно короткая юбка, незаконно красивые ноги, дурацкий красно-золотой шарф беспорядочно колышется под редкими порывами ветра. На её руках комфортно расположилась пренеприятнейшая рыжая скотина, в чью густую длинную шерсть погрузились её тонкие пальчики. Она нежно прижимает кота к груди, покачивая из стороны в сторону. Думает, её никто не видит — в самом деле, кому взбредёт в голову тащиться в сливово-цеппелиновую рощу в такой холод?       Мне. Влюблённому, одержимому идиоту, чей серебристо-изумрудный шарф она тоже считает дурацким. Ровно сто десять дней я преследовал её по пятам, как чёртов маньяк. Сегодня сто одиннадцатый. Пожалуй, это достаточно красивая цифра, чтобы наконец набраться смелости подойти к Грейнджер и дать ей знать о своих чувствах.       Она поднимает свой растерянный взгляд и робко улыбается мне. Впервые.       Сердце заколотилось о рёбра. Шумно сглатываю, собираясь с мыслями. Давай же, Малфой, у тебя получится.       — Как же ты бесишь меня!       Круто оборачиваюсь и гордо удаляюсь, высоко задрав голову. Кажется, что-то снова пошло не так.       Похер. Двести двадцать два — тоже красивая цифра.