—

тупая боль в висках сердце к горлу комом все страдания в записках я рождён для боли моя кожа - мрамор мои мысли - монстры ты воспринимаешь их как юмор тупой нож никогда не заточен остро под кожей голубая кровь но я не аристократ всё, на что способен - причинять себе боль превращая существование в жалкий ад с кровью не выйдет эта боль как бы лезвие не сжимать внутри норовит поджечься нитрогликоль появляется желание жизнь моментами урезать