***

Вы меня извините, Что могу вас нахуй послать. После этого, вы, конечно, Можете, меня, в тюрьму сослать. Но в стране моей - триколор, Больше неба синего нет. Как и нет, былой свободы, Что означал белый цвет. И вот, из триколора осталось, Не трио, даже не дуэт, Нам остался лишь жертвенный, Монолог - красный цвет. Всем погибшим в ВОВ, я говорю: Извините. Мы не выучили этот урок. И как дураки, его, повторили. Война идёт уж двенадцатый год. Официально, конечно, четыре. Но поймёт, тот, кто поймёт. На небосводе, алым закатом, Отражается суть бытия: Саша Пушкин, мы всё проебали. Зря ты с цензурой боролся, тогда. Пётр Александрович, мы всё проебали, Зря окно в Европу, ты пробивал. За эти строки, конечно, Мне грозит статья и не одна. Но лучше статья чем пробелы, В биографии Ози Озборна.