Часть 7

Чёрные крылья: ————— Я родилась с белыми крыльями. Тихо. Без боли. Как сон. Но каждый удар по спине — оставлял в них кровавый звон. Мне говорили: «Ты — крестьянка. Должна». Я молчала. Терпела. Горела. Но вера не вяжется узлом на шее. И боль — не делает душу смелой. Я верю не в церковь — в свет между теней, в архангелов, что не требуют злата. Я слышу шаги за спиной — не людей. А тех, кто был рядом когда-то. И перья... Пожухли. Вниз потемнели. Не от зла. От усталости быть. Но даже в чёрном — в них столько силы, что мне всё равно — лететь или жить. Они не белые — но мои. С чернотой на краях и с сердцем внутри.