Часть 1

Я приближаюсь к финишной прямой. Меня никто, конечно, не удержит. Опять не мой. Опять! Опять! Не мой! А мой тогда, скажите, где же? Я уходила в море; в монастырь. Его искала по другим сюжетам. И там, и здесь разведены мосты! Но должен быть проход же где-то! Давно болит в груди от мощи огневой. В чужой крови запачканы манжеты. Ну, как не мой? - несётся над Невой. Ведь мой обязан быть же где-то! Рассказ смешной, понятен он любой, кто притяжательно зовёт предметы. Всем "не моим" объявлен этот бой. И ты умрёшь один там где-то.