Вечное возвращение

Поздний вечер в пустом театре пахнет пылью и призраками аплодисментов. Дмитрий сидел в первом ряду, стиснув виски пальцами, но за стеной тишины – только её лицо. Она. Девочка, чьи стихи разрывали его на части точностью, невыносимой для его тридцати восьми лет. "Ты пишешь о моей пустоте, как будто жила в ней", — прошептал он.