Глава 8

Следующие дни стали холоднее. Не из-за погоды. Из-за них. Чонгук больше не приходил раньше. Не ждал. Не оставался дольше, чем нужно. Он делал свою часть — идеально, точно, безупречно. Отправлял файлы, вносил правки, отвечал коротко и по делу. Никаких лишних слов. Никаких взглядов. Как будто между ними действительно ничего не было. Как будто он принял правила. И это… раздражало. <...> — Ты видел последние правки Чонгука? Голос одногруппника вырвал Тэхена из мыслей. Он оторвался от ноутбука, чуть нахмурившись. — Да. — Он ускорился, — усмехнулся тот. — Похоже, хочет обойти тебя. Тэхен ничего не ответил. Но пальцы на клавиатуре замерли на секунду. — Это не соревнование, — наконец сказал он. Одногруппник поднял бровь. — Серьёзно? Пауза. Тэхен снова посмотрел в экран. — Да. Но даже ему самому это прозвучало… неубедительно. <...> Вечером они снова оказались в библиотеке. В одно и то же время. Словно по привычке. Но сели за разные столы. Впервые. Чонгук не подошёл. Не сказал ни слова. Просто открыл ноутбук и начал работать. Тэхен заметил это сразу. И не смог не смотреть. Сначала — украдкой. Потом — чаще. Чонгук сидел чуть в стороне, свет от лампы падал на его лицо, подчёркивая сосредоточенность. Он не отвлекался. Не смотрел по сторонам. Не реагировал. Как будто Тэхена рядом не было. И это было… неправильно. <...> Тэхен закрыл ноутбук чуть громче, чем нужно. Звук разрезал тишину. Несколько человек подняли головы. Чонгук — нет. Секунда. Две. И этого стало достаточно. Тэхен встал. Подошёл. Остановился напротив. — Ты серьёзно? Чонгук поднял взгляд. Спокойно. — Что? — Это. — Конкретнее. Тэхен сжал челюсть. — Ты меня игнорируешь. Пауза. Чонгук чуть склонил голову. — Мы договорились. И вот это… снова. — Я не это имел в виду, — тихо сказал Тэхен. — А что? Пауза. Он не ответил сразу. Потому что сам не знал. — Это не нормально, — сказал он наконец. Чонгук закрыл ноутбук. Медленно. — Ты сам этого хотел. — Нет. Ответ прозвучал быстрее, чем он ожидал. Чонгук замер. На секунду. — Ты сказал, что это ошибка. — Я сказал… Тэхен остановился. Слова застряли. Чонгук смотрел на него. Ждал. — Ты сказал достаточно, — тихо закончил он. И это было… точно. Тэхен провёл рукой по волосам, раздражённо выдыхая. — Ты всё упростил. — Нет, — спокойно ответил Чонгук. — Я просто услышал. Пауза. — И сделал выводы. Тэхен сделал шаг ближе. — Какие? Чонгук не отступил. — Что тебе проще сделать вид, что ничего нет. Секунда. И это было правдой. Слишком. — Это не так, — сказал Тэхен. — Тогда докажи. Тишина. Вокруг снова стало слишком тихо. Даже звуки клавиатур исчезли. И в этой тишине… было слишком много давления. — Это не игра, — тихо сказал Тэхен. — Я знаю. — Тогда перестань вести себя так, будто я проиграл. Чонгук нахмурился. — Я не— — Ты отстранился. — Потому что ты оттолкнул. И вот оно. Настоящее. Грубое. Честное. — Я не отталкивал, — сказал Тэхен. — Ты сказал, что это ошибка. — Я имел в виду— Он замолчал. Снова. Потому что объяснить было сложнее, чем сказать. Чонгук сделал шаг вперёд. Теперь между ними почти не осталось пространства. — Что именно? — тихо спросил он. Тэхен смотрел на него. Слишком долго. Слишком внимательно. И в этот момент… он мог сказать всё. Исправить. Остановить это. Но вместо этого— — То, что мы забываем, зачем всё это, — сказал он. Неправильно. Чонгук замер. И в его взгляде что-то изменилось. — Понятно, — тихо сказал он. Но это не звучало как «понятно». Это звучало как… конец. Он сделал шаг назад. — Тогда не будем забывать. Холодно. Ровно. Чётко. — Закончим проект. И всё. Пауза. Тэхен смотрел на него. Не двигаясь. Не говоря ничего. — Хорошо, — сказал он наконец. И в этот момент… они оба проиграли. <...> Чонгук ушёл первым. Не оглядываясь. Тэхен остался. Сидел за столом, глядя в пустой экран. В голове было пусто. И шумно одновременно. Он сделал всё правильно. Логично. Безопасно. Но почему тогда… ощущение было, как будто он только что всё испортил? Он сжал пальцы в кулак. — Чёрт. Ответа не было. И это было хуже всего. Потому что впервые… он не был уверен, что сможет это исправить.