Демиург на больничном...

За окном — антрацит, перемешанный с талым снегом. Вены кортекса пульсом вбивают в виски: «Живи!» Мой демиург на больничном. Просрочено небо. Мы — рецессивные. Мы — вне закона любви. Разливается чай, словно нефть по бумажным картам... Белый шум пожирает хитин, тишину и страх. Мы не боги. Мы просто помехи в полночном кадре, Битый пепел, застывший в немых нейронных сетях.