Часть VIII

Варка сел более прямо, всё таки добравшись до стакана воды, которым он тут же поперхнулся, когда Лоуренс трясущимися руками разложил перед ним проявленные фотографии. На которых была видна могильная плита, а на ней аккуратно выбито «Кирилл Чудомирович Флинс 1959-1975 ”Puhka rahus. Armas poeg, vend ja kallis kaasvõitleja„ » (эст. Покойся с миром. Любимый сын, брат и дорогой соратник.) ‎ ‎"Значит это был не сон…" Варка глянул на Лоуренса, в его глазах читалось тоже, что и в его. "Собирайся. Мы едем в 'дьяволов могильник'. Мне нужны ответы" Младший помощник кивнул и схватив дипломат и пальто последовал за Варкой. ‎ ‎Спустя рекордные двадцать минут, оба опера уже стояли около сторожки, из которой доносился слабый запах свежего чая и уже привычный им запах ладана. "Эй, хозяин! Открывай, дело есть." ‎ ‎Флинс открыл через несколько секунд и смерив людей за дверью взглядом, тихо выдохнул воздух, слегка дёрнув плечами. "Судя по вашим лицам, вы нашли то, что я от вас так пытался скрыть, ну чтож, заходите." ‎ ‎Как только оба гостя уселись за столом, Кирилл повернулся к ним, слабая улыбка играла на его губах, а лицо казалось ещё более пустым и призрачным чем раньше. "Может чаю? Разговор, чую, будет долгим." ‎ ‎"Да, пожалуйста." ‎ ‎"Нет, и так тошно." Голос Варки, был сухим, его глаза пристально следили пока он наливал чай Лоуренсу, в то время как руки опера, которые впервые его не слушались, пытались зажечь сигарету. ‎ ‎Сторож прочистил горло. "Ну, с начала, или вы помните свой сон?" ‎ ‎"Объясни, как ты можешь быть мертвым, что за сон я и Лоуренс видели, и почему ты, труп, стоишь здесь?!"