Часть 1

Мои кости вросли в землю, мои кости теперь – корни, мои руки – тягучие стебли, я забыл, что такое – «помнить», сквозь меня прорастают травы, протекают дожди и солнце, так и вышло, что были правы, кто сказал – «Он не вернется», кто сказал – ждать уже не надо, это, видно, судьба такая… Это просто – всегда быть рядом, если в землю снегами втаять. Для воды все дороги – реки, расстояния сократимы, перестав быть человеком, стать затоном с зеленой тиной, и ручьем, и рекой, и морем, океаном без дна и края, это, видно, судьба такая – мы когда-нибудь умираем. Это правда – потерян без вести, мне теперь по весне цвести, и не щуриться от пронзительной синевы, мои кости вросли в землю – будто шрамы, она заполняет рвы, у меня не осталось ни губ, ни рта, чтобы тебя попросить – «Прости», просто дальше – теплая влажная темнота самой первой утробы, чтобы мертвому дать живым прорасти. А мой голос теперь – это дождь и ветер, если ты еще ждешь, то я буду тебе петь. Так победим смерть. Не ищи меня, хватит – я найден уже давно, что осталось – темный от времени медальон, этой земле так трудно глотать металл, россыпь осколков и проржавевших гильз, молодая трава, прорываясь вверх, их упорно толкает вниз – мертвые и бесплодные семена, что так щедро засеяла здесь война. Мне обнять тебя даже без рук так просто, приходи и в охапку сгреби травы, гладь их, будто мои отросшие волосы, я тебе расскажу – все равно уже, были мы правы или не правы, от прошедших боев не осталось почти следа, мы и они теперь – травы. А какая быть может вражда между клевером и васильком? Это правда – мы все умрем. Просто это – не навсегда.