Пролог

7 Апреля 2035 года, Ближний Восток, Сирия.       -Вот же блядство! – думал я, отхаркивая кровь. –Разведка по полной обосралась. Думал я об этом вполне обоснованно, ибо мой отряд попал в засаду душманов из-за ошибки командования в виде неправильных данных разведки в области их отряда. Уже погибло трое из наших, командира отряда ранили и вот-вот добьют, а я судорожно перезаряжал винтовку, чтобы дать последний бой. Выстрел. Командира добили и теперь остался лишь я, с пулевым отверстием в животе.       -Ч-чёрт… - проговорил я заплетающимся языком. – как же не хочется умирать, кха-кха… Эти ублюдочные террористы почти подошли к моему укрытию, как я высунулся из него и открыл огонь из своего АК-12. Одного срезал наповал, ещё одного ранил в ведущую руку, остальные бросились в рассыпную. Я хотел было спрятаться обратно за камень, как почувствовал сильный толчок в грудь, а потом и ещё два, после чего упал навзничь. Попали таки, не Рэмбо я, однозначно. Последней мыслью моего затухающего сознания были мои бабушка с дедушкой, как же они там без меня…