Эскиз Тринадцатый: ...

      Пустота. Последнее время она окружает меня повсюду, вместе с серостью нагрянувшей так внезапно осени. Я стараюсь не показывать её. Стараюсь, правда. Но иногда даже самые смешные шутки, походы в бар с друзьями не помогают заглушить то, что разрастается в душе как злокачественная опухоль.       — Тебе нездоровится?       — Нет, я в норме.       И так месяц подряд. Мне не хочется никого видеть, ни перед кем-то отчитываться или изливать душу. Я молча, с дырой в груди, делаю все свои дела на механизме, который выработался за долгую службу. Недавно отбил бока при падении с лестницы. Мне дали больничный, но я совершенно забыл о нем. Перестал думать, действовать вопреки обстоятельствам. Я будто что-то потерял, но точно уверен, что не смогу найти это. Нечем закрыть дыру. Нечем удержать в себе хоть чуть-чуть. Хоть каплю живого.       — Ты как будто и сам умер, и похоронил кого-то. Лицо вообще не выражает ничего. Что с тобой?       Я молча выдохнул в горячий кофе при очередном заботливом замечания от коллеги.       — Может быть я правда умер. В прочем, мне всё равно…