***

На холодном столе догорала С тихой болью скупая свеча И под ласковым пеньем хорала Дожидалась судьбы-палача. Как же ей бы хотелось пожаром, Белым пламенем божием быть, Быть безбрежным карающим жаром, Что нельзя и дождём погасить; Быть из пламени чистой рекою, Покрывающей землю собой, И слепящей вселенской волною, И багровой карающей тьмой… Сонный инок склонился над книгой И, дохнув, погасил огонёк, А в безмолвное небо над миром Упорхнул золотой мотылёк.