0

Я не беженец, а волна: Мшистых гор свиристель и странник. У тьмы тропка всегда одна, И она мне пророчит гибель. Кровь мне веет дурные сны И как яд обжигает раны. Вижу собственные следы На нехоженой прежде глине. Я не беженец, а боец: Мои пули - вишнёвый запах, Мой клинок - из чужих сердец. Только бой всё никак не встанет. После тьмы наступает день. Я стою в проржавевших латах. Мой гнилой хребет есть олень С человеческими глазами.