Пролог

Сказка о Пожирателе Страдания.       Жила-была в мире, где ночь длилась дольше дня, тень по имени Мортраксис.       Он не был ни злым, ни добрым — он был голодным.       Но он питался не хлебом и не кровью.       Бог Смерти питался тем, что рождалось в сердце, когда жизнь гаснет.       Высоко над мирами существовала долина из черных облаков — Валлис Долорум. Там Мортраксис собирал последние вздохи.       Каждый вздох был окрашен чувствами: страхом, отчаянием, беспомощностью, сожалением, ненавистью.       И именно эта смесь делала его сильным.       Однажды он создал Тетрадь.       Не из бумаги — из ожидания.       Не из чернил — из боли и смерти.       Он бросил ее в мир людей и сказал:       «Пусть те, кто пишет имена, приведут ко мне самые яркие души.»       И люди начали писать.       Одни писали из мести.       Другие — из жадности.       Третьи — из справедливости.       Но каждый человек, чье имя появлялось в книге, проходил через одно и тоже путешествие.       Сначала людям приходил страх — тихий, как шепот под в подушку.       Потом отчаяние — тяжелое, как море без берега.       Следом беспомощность — когда руки еще есть, но ими уже нельзя ничего изменить.       Следом сожаление — острое и жгучее, о несказанных словах, о не прожитых днях, о людях, которых успели полюбить.       В самом конце приходила надежда — маленькая, упрямая, почти невидимая.       И именно эти моменты смаковал Бог Боли — когда душа понимает, что все было напрасно.       Со временем в Валлис Долорум накопилось столько сломанных надежд, что даже звезды перестали отдавать им свет.       Но однажды в мир людей книга упала в руки девочки, которая не хотела мести.       Она желала, чтобы люди перестали страдать.       И когда девочка написала первое имя, Мортраксис почувствовал не привычную ненависть, а чистую боль — не за себя, конечно, а за другие души.       И впервые за Вечность стало Богу Боли... горько.       Пожиратель Страдания понял — если даже самые добрые живые души могут стать его жрецами, значит, этот мир уже ранен слишком глубоко.       И теперь Мортраксис ждет.       Но не новых имен.       Ох, черт. Негнущимися пальцами перелистываю страницу. Дыхание сперло, в животе скрутился тугой узел. Ох, черт! Читаю дальше, в попытке сдержать рвотные позывы и неконтролируемый страх, окутывающий весь мозг. Автор сказки: Эдриан Морвен Грейлок.       Являлся магом-исследователем темных искусств, бывшим профессором Древних Рун в Хогвартсе и единственным волшебником, который умер от сердечного приступа в ранние годы.       Книга выпадает из рук и с громких хлопком приземляется на пол. Черт, черт, черт! Подавляю нервные всхлипы и наклоняюсь за ветхим изданием. В сумерках на меня смотрит треугольник, так похожий на Дары Смерти.