03.11.25

У Сергея девять Мессалин, Каждая свой вайб и феромон. Он галантен, почти старин, И всегда для них он боярин. Айкос курит, матчу пьёт, Седина на пол лица. И как рыцарь себя ведёт Если есть внутри тоска. Утром — душ и витамины, Днём — три кофе и две Риты Он как вечный старший брат — Возглавляет электорат. В баре спорит про подтексты, Феминистки и министры, Но в глазах — пустой рефлекс, Если есть внутри контекст. Он — не Дон, не Квазимодо, Он — поток и стимул, зуд. Все зовут его свободой, А он просто не уснёт. И пока мир ищет смысл, Серж смеётся, пьёт, горит. В нём безумие, что не умолкнет, Что на всех подряд летит.