11.12.25

(Падшие музЫ)

Мои любовницы — хищные птицы, Каждая — с перьями наперевес. Одна прятала нож в кружевной темнице, Другая свято верила в дешёвый блеск. Третья курила «опт» с фармацевтами, Пела мне блюзы про свой квартал, Говорила: «Не бойся, милый», — Но целилась так, что сам генерал бы упал. Четвёртая знала всех местных пропащих — Тех, что воры по кличке «Мальва» и «Крот». А мне шептала сквозь хмель и горчинку: «Я не сахар, малыш. Переживёшь — повезёт». Пятая жила у кладбища, Сушила бельё на надгробных плитах, Любила читать мне морали — громко, Пока соседи копали могилы. Шестая меня обожгла беззлобно — Как спиртом по ране, но в самый раз. Сказала: «Хватит, герой, тебе жить спокойно — Я тебе жизнь испорчу, как на заказ». Седьмая… ах, та была просто праздник: Пила как лошадь, ругалась как мразь, Смеялась так, будто больше не сможет, И поцелуи её были словно сласть. Теперь вся эта нежная гоп-компания Стучит в мою память, как в ломбард. Я бы выкинул всех — да пустая спальня Пугает сильнее, чем их кавардак.