Голос

У меня идет семнадцатый год. Я живу неплохо. Может лучше, чем уличный кот, Но чувствую только одно - Пустоту и какую-то боль. Я хочу ощущать любовь, тепло, заботу и ласку, Но получаю лишь одно - выговор за снятую маску. Я хочу быть живым, настоящим для жизни, А не клоуном, шутом или мямлей обычной. Слезы мои никому не нужны. Уж больно много проблем от них. Я скрываю всю боль, коплю ее в комнате, И надеюсь, что бесы, живущие тут, себе ее заберут. Когда кажется, что всем наплевать, Ты попробуй поговорить, все рассказать, А не молчать, как жалкий трус. Ты же знаешь, что у жизни есть и другой вкус. Но суть-то не в этом. Я не чувствую поддержки с одного лишь текста, Даже если он в смысле контекста. Мне легче становится, слыша голос того, К кому я привык за долгий мучительный год. Я слышу слова, фразы и ноты. Такой красивый тембр у этого голоса. Не отключайся, прошу, говори, Иначе потом будет пусто внутри. Прошел целый час, а мы говорим. Мы шутим, смеемся, внутри все горит. На душе хорошо, а губы в улыбке. Не помню, чтоб так улыбался когда-то я в жизни. Хочу сказать, но пора уходить. Плевать, мы ведь встретимся позже. Ты вернешься еще? Мы услышимся вновь? Наверное, я очень навязчив, Хочу слишком много. Я хочу лишь внимания и понимания того, Что я тут впишусь и проживу еще год. Наступил другой день. У нас снова урок. Мы сидим, говорим, а я чувствую, что Не могу просто слушать. Хочу говорить. Хочу отвлечься от того, что могу вообразить.