Кому теперь?

А перед сном, когда чернеют крыши Кому, скрывая дрожь, читаешь ты стихи? Такому же порочно-яркому как ты? И таж же дышишь тише?... А перед тем как написать строку Ты до сих пор считаешь темноту, И пишешь стрелками извилистые буквы И все еще рисунки на полях некрупны?... Насколько быстро можешь ты уже писать? Кому под фонарем Булгакова читать? И с кем смотря на рябь пруда Со смехом взявшись за руки, лететь туда? Кого зовешь по имени, смягчая звуки? Кому от страсти тошной ты покусываешь руки... И от чего читая эти строки, ты За окнами считаешь гиблые цветы?...