Пар и Пыль

Утро в Хейвен-Крик всегда начинается одинаково. Сначала — протяжный, хриплый вой парового гудка на Центральной Станции, от которого дрожат стекла в рамах. Потом — кашель старого Джеба за стеной. И только потом встает солнце, лениво освещая наши деревянные мостовые, покрытые вечным слоем угольной пыли и рыжей глины. Мне нравится наш городок. Он простой, понятный, как хорошо смазанный механизм. Здесь каждый знает свое место. Женщины в крахмальных фартуках уже спешат к рынку, обсуждая цены на муку, а мы, мужчины, натягиваем рабочие комбинезоны, пахнущие машинным маслом и табаком. В этом есть какой-то порядок. Мы строим, мы качаем, мы живем. Сегодня смена на насосной станции прошла на удивление тихо. Большие поршни ритмично били в глубину, выкачивая Энергию. "Черную кровь земли", как называет её наш мэр. Благодаря ей у нас горят фонари, а в домах тепло. Правда, запах стоит специфический — сладковатый, густой, будто битум смешали с перезревшими яблоками. Но к этому привыкаешь. Как привыкаешь к вечному шуму шестеренок под ногами. Кстати, о ногах. Ближе к обеду землю снова тряхнуло. Мы как раз сидели в салуне «Ржавый Якорь», и у меня чуть не уплыла кружка с элем по столу. — Опять давление скачет, — буркнул бармен, даже не оторвавшись от протирания стакана. — Третий раз за неделю. Вы там поаккуратнее с бурами, парни. Весь фундамент мне растрясете. Я только пожал плечами. Тряска — дело житейское. Мы ведь вгрызаемся всё глубже, ставим новые сваи, поднимаем город выше. Механизмы мощные, земля сопротивляется. Это нормально. Просто вибрация от больших машин, ничего такого. Хотя, конечно, некоторые болтают всякое. Говорят, что шахты становятся ненадежными. Вчера, например, хватились Бена-Косого. Ну, вы знаете Бена — он из салуна вылезает реже, чем солнце из-за туч. Пропал и пропал. Жена его поохала полдня, да и успокоилась. Сказали, напился, упал с технического мостика в сточный желоб или забрел в заброшенный сектор "Д". Пьяницам там не место. Темнота ошибок не прощает, особенно когда под ногами скрипят прогнившие доски. Вечером я возвращался домой и смотрел на закат. Красиво у нас всё-таки. Пар от труб поднимается к небу, смешивается с облаками, окрашивается в багровый. Всё идет своим чередом. Город стоит крепко. А если где-то внизу, в подвалах, иногда странно хлюпает вода... ну так, сырость везде бывает. Осень на дворе.