часть один.

Спускаясь по лестнице старого деревянного дома, я тут же хватаюсь за пятку своей ноги, в которой красовалось свежее отверстие от чертовой занозы. — Какого… — не успела я выругаться грязным словом, как послышался звонок в дверь. Открываю скрипящую старинную дверь и вижу молодое лицо. — Вам письмо. — почтальон протягивает бумажку и тут же отчаливает. Мысли сразу же догоняют и становится понятно, чье это письмо, но не понятно, чего хотят от меня. «Даже смотря на то, как ты идешь по улице глубоким вечером, практически ночи, окутывающей всю твою ауру, я все равно тебя вижу и наблюдаю.» Складываю очередную бумажку в корзину к остальным. Таких у меня целая куча. Какое-то время мне продолжительно поступают письма от неизвестной личности. В них говорится, что меня всегда видно, как бы я ни пряталась. Даже в самых частных местах… Меня всегда видят. Пугает ли меня это? Наверное нет. Это странно и я не отрицаю. Моя бабушка, которой осталось совсем недолго, даже звонила в полицию. Но думается ли им не всё равно? А им всё равно. Пока не убьют, не будут с этим что-либо делать… Поэтому, я сразу же зарубила себе на носу, что надеяться на мусоров можно в последнюю очередь. А в первую — на себя. *** Черные ботинки грубо вышагивают по участку учебного заведения, которое гниет также, как и каждая душонка, что находится здесь во время скучнейших занятий. Да, тут бывает весело, даже очень, но здание пропитано стереотипами о том, что каждое существо здесь лишь зря тратит время. — Виён! — раздается звонкий голос моей старой знакомой, у которой я, бывает, тусуюсь вечерами. — Привет, Белоснежка. — не показывая эмоций, я киваю той. На что та лишь закатывает глаза на обращение в её сторону, а затем пристально смотрит в мои пытаясь понять, что я чувствую. Но я ничего не чувствую. Сложно ли жить, когда у тебя нет чувств? Чувств радости, смеха, грусти, боли? Может чувств, что гораздо ярче тех, что были перечислены? Чувств снисхождения, чувств симпатии, чувств любви? Скажу кратко, так легче. Мне гораздо сложнее что-либо чувствовать к кому-то и что-то. Это увенчалось страданием и полным непониманием «что делать и как быть?» когда-то давно. В далеком прошлом. — Мисс Мегера сделала Хван Хёнджина моим напарником по искусству. — ноет Белоснежка корча самые, что могут быть, неприятные лица. Для нашей учительницы по искусству это не удивительно. Вместо того, чтобы заниматься настоящей практикой, мы вынуждены делать кучу проектов и писать конспекты по тому, как ввелось в нашу культуру искусство. — Почему именно он? — ненароком подняла я бровь. — Потому что он отвратительный ученик и ему нужен «репетитор», который поможет понять тему. — снова закатывает глаза знакомая показывая кавычки на слове «репетитор». Ведь Хван, я уверена, даже не удосужился бы нанять настоящего, потому что ему это не нужно. Ему не нужна учеба. Как и мне. — Ты же знаешь. — ухмыляется та. Конечно, я знаю. Нам обоим плевать на учебу. Полное понимание, что это не всегда может обернуться стабилием в жизни. Поэтому в моем дневнике так много плохих оценок. — Я могу заплатить, если я такая проблема для тебя. — тут же из тени вырисовывается черная макушка с едкой ухмылкой на лице. — Засунь свои деньги знаешь куда… Моя знакомая, можно сказать подруга, кидает злые взгляды на глупого одногруппника. — Ладно, позже увидимся, Лиа. — впервые за сегодня я зову её по имени. Кидаю без эмоциональный взгляд на Хвана и ухожу на пары. *** — Ну пожалуйста, пойдем со мной. Не хочу я весь вечер сидеть с этим тупицей в одиночестве. Лиа настоятельно пытается уговорить меня пойти к ней домой. Я соглашаюсь только после того, как на память легло её удобное кресло и полный холодильник еды, из которого я всегда прихватываю что-то к себе домой и угощаю свою старушку. Часам к пяти в дом Лии завалился сам Хёнджин. — И сто лет не прошло. — хмурит брови Лиа. Проводить время в компании странного чудака, который свалил всю работу на напарницу, было чертовски невесело. Он сидел с самодовольным лицом и иногда поглядывал в телефон, будто ждал что-то. Звонок в дверь. Лиа была занята за проектом, а мы с Хёнджином одновременно встали и направились к двери. — Не утруждайся, я сама открою, иди. — Мне не сложно. — Тот не сдавался и я просто открыла дверь. На пороге я увидела того же молодого почтальона, который заходил ко мне с письмом от моего сталкера. Он тут же ушел, оставив нас с Хёнджином. «Привет, удивлена? Даже сейчас я наблюдаю. наблюдаю, как ты сидишь в мягком кресле и ешь чипсы. Прости, что оторвал от этого дела. Это просто чтобы ты знала :)» — Что за чёрт? — буравит Хёнджин. — Не знаю… — честно отвечаю я. — Твой сталкер? — поднимает тот брови вверх от удивления. — Я такого в реальной жизни еще не видел. — Зато в фанфиках небось видел? — хлыстнула язвительно я. — В них я и не такое читал. — ненароком кидает Хёнджин свою фирменную ухмылку и уходит обратно в комнату. Выяснилось, что тот любит фики с извращенными историями, отчего и можно понять какой он странный. Чего уж там? Я такая же. Всегда интересно почитать что-то жесткое на просторах интернета, о чем не пишут в книгах. Иногда, это отличный аналог им. Выглядывая из окна комнаты Лии вижу, как тот парнишка, что доставил мне бумажку сталкера, оборачивается и находит мой взгляд, кидает странную улыбку и исчезает во тьме. В следующий раз я его точно просто так не отпущу. Я должна найти гребанного сталкера.