Часть 1

Всё ещё веет теплом от земли, Но, осень уж дышит на камни. Не позвонил, не сказал мне: «Прости», Сокрывши молчанием тайны. Что на душе – у тебя, у меня – Мы вряд ли узнаем когда-то. Только вот бьётся в мозгу лишь она, Та острая мысль: «Предатель». Трава засыхает, и птицам в полёт, А рыжий котяра, как осень, Косит жёлтым глазом, не веря в неё, Глядя в небо летнюю просинь.