Вечер

Укутала прохладой темнота, От пояса до стоп ползут мурашки. Дрожащий след. Уже почти не страшно. Закат на ветви солнце намотал. Безросый вечер — как родник сухой. Хрустит в ушах — и больше нет ни звука. Пытаюсь сжать… уже чужую руку, И я не я, и будто мир не\мой. Плывут надменно-грузно облака, Как будто Бог достал огромный ластик, Стирая мир, что корчится во власти Тельца, свиньи, барана и болта. А может быть, Ему не всё равно, Не так-то просто завершить картину. Какой же путь вечерний ало-длинный К посту затабуированных снов.