Побег...

Одним утром Чарли просто вспоминает то, что должно случиться. Так просто и обыденно. Будто так и надо. Будто всё произошедшее в будущем — обыденность уже сейчас. Чарли смотрит пустым взглядом на потолок. Долго. А в голове пусто. Она медленно поднимается с кровати и идёт в душ. Под холодными струями воды в голове немного проясняется, и она начинает более-менее осмысливать произошедшее. Внутри, где раньше была мягкая прохлада — пустота. Она силится вдохнуть хоть каплю воздуха, тело горит и, кажется, мясо заживо отваливается от костей. Чарли выключает воду и закутывается в полотенце направляясь на кухню. Заваривает чай на завтрак, заедает его холодной лапшой и задумчиво смотрит на стойку для ножей. Пусть всё закончилось… Кости ломаются, мышцы и сухожилия рвутся, позволяя телу перестраиваться, причиняя невероятную боль. …она не собирается допускать даже просто возможность этого. Нож легко ложится в ладонь. Чарли перехватывает его поудобнее и подносит к запястью. Под бледной кожей видны тёмные вены. Она думает, что неплохо было бы попасть по какой-нибудь артерии, чтобы умереть побыстрее, и продолжает колебаться. — Сильнейшая.  — Слабая… Да, Чарли слабая. Она не Вайпер. Не Аркобалено. Да даже ещё не Туман, чёрт побери. Она просто никому не нужная сирота. Просто Чарли, которая не умеет насылать иллюзии, не умеет искать и продавать информацию, не умеет задирать цену за самые простые вещи. Не умеет. Не знает. Не может. Единственное, на что Чарли способна — прекратить всё ещё до начала. И она это сделает. А бордовый очень красиво смотрится на белой плитке.