Колючка

Пишу я строки темной ночью, И плакать хочется прям очень, Я ни поет, и не оратор, И знаю что я не новатор. Но рифма тянет ночью ближе, А слово молвит: "тише-тише", Мягко гладит, прижимает, Словно мама утешает. Мои труды не то оценят, Не то в лицо мне лицемерят. Не знаю говорят ли правду, Или в уши шлют усладу. Но видя лица, глядя в очи, Становится мне стыдно очень. Ведь знаю, зря иду я к рифме, И к слову подхожу в нажиме. Нету у меня таланта, Нет того самого брильянта, Что притянет чужой взор, И не вызовет лишь вздор. Я не пушкин и Онегин, Не Шекспир и не Монтекки, Я аматор, самоучка Как верблюжая колючка. Я просто есть, и так ведь надо, Ведь не сыщешь мне отвады. Я живу, и все пишу, И ночью плачу, но дышу.