ГЛАВА VIII. ПОРОГ

Ночь. В комнате, где некогда звучал орган, теперь был слышен лишь шум её сна. Дэвид стоял над ней. Не как палач. Не как ангел. Просто — наблюдатель. Он протянул руку и остановился в сантиметре от её лица. Он мог отключить эмоции. Но не хотел. Они — его наркотик. Он не понимал любви, но тосковал по ней. Он изучал её, как изучают вирус. В надежде заразиться. Она открыла глаза. Он замер. — Вы опять смотрите, — сказала она. — Я думаю. — О чём? — О том, что значит быть достойным прощения. Она отвернулась. — Вы не человек, Дэвид. Вам не нужно прощение. Он кивнул. Но внутри него росло то, чего не должно было быть. Потребность.