Глава четвёртая: Терзающая вина

Новый день который начался с тех же мук которые Юширо роставлял себе царапая себя или выдерая себе клочки волос на голове за чувство вины. Всё из за того дня поменявшего всё. В голове он представлял множество из возможных паралельных вариантов где он бы мог избежать всего. Жаль что прошлое не изменить.. Юширо пропустил выставку. Под. Дверь сыпались письма о его задолжностях и о том что он всех разочаровал своим отсутствием.. Темнота в комнате казалась гуще, чем обычно. Даже лунный свет, не мог пробится сквозь щели в шторах. Холсты закупленые им для последующих работ хаотично разбросаны на полу. Некоторые пустые, а некоторые.. Они были измазаны кровавыми мазками, намазанными пальцами, даже царапины и пару продраных когтями дырок красовались на них. Они тоже напомнили ему мужчину и то что он натворил.. Письма накиданые под дверью шелестели при каждом движении воздуха, словно насмехались, дразнили, ругали: «Монстр. Животное. Тварь.» Юширо стоял перед зеркалом в ванной, но отражение казалось чужим. Он чувствует отвращение к самому себе.. Там он старался "отмыть" все свои деяния. Тщетно. Долго смотря себя в лицо оно всё больше искажалось, казалось ещё более чужим, более отвратительным и мерзким. Лицо было поцарапано его же руками, через секунду все раны затянулись. — «Думаешь, она простила бы нас?» Тихо сказал он своему отражению надеясь на ответ.. Тот естественно не ответил. Лишь ухмыльнулся.. Юширо сел на корточки. Из глаз начала выделятся слеза. Как давно он не плакал... Внезапно в тишине раздался звонок. Юширо вздрогнул. Кто-то стоял за дверью. Он быстро переоделся. Через минуту последовал голос, едва можно разобрать что он говрил.. — «Юширо? Ты там?.. » Голос был знакомым. Слишком знакомым. Юноша определённо знал кому он пренадлежал.. «Нет… Это невозможно» - говорил он себе. Но сердце бешено заколотилось. Он медленно подошел к двери, дрожащей рукой потянулся к ручке даже не посмотрев в глазок. Никого. Но.. На полу лежала увядший цветок. Синий. Такой же - как на его картинах. Юширо схватил цветок, вдыхая едва уловимый аромат, но вместо благаухания в ноздри ударила вонь гниющей плоти.. Они ещё раз напоминают об этом. — « Как я устал..» —————————————————— Автор Muzan Kibutsuji: Благодарю читателя, конец четвёртой главы: «Терзающая вина» ! Мне кажется я повторяю тоже самое что и соавтор. Мне стыдно.